.

Gloire aux algorithmes de cette plateforme de ventes entre particuliers, qui ont mis devant mes yeux un petit fascicule qui sans eux serait passé totalement inaperçu. Je m’en suis emparé avec fébrilité et ai reçu quelques jours plus tard ce singulier leporello (livre accordéon), objet littéraire, poétique et élégant,  une de ces productions humaines décalées que Michel Vray chérissait tant et m’avait appris à voir et apprécier, sans jamais m’en faire leçon, mais le plus naturellement du monde, partageant avec moi l’émerveillement de gosse que lui procurait l’acte de création artistique lorsqu’il s’affranchit de ses entraves matérielles et/ou morales. Alors te revoilà Michel, sans prévenir tu réapparais sur le commerce en ligne, ça t’aurait fait marrer. Voici donc ta Lettre aux papillons qui volette jusqu’à moi, publiée en 1995 aux éditions Les petits classiques du grand pirate par ton ami Jean Marcourel. Soyez en remerciés tous les deux, là où vous êtes. Et je ne doute pas que vous y soyez ensemble.

.

.

.

.

.

.

.

.

Lettre aux papillons

.

Comment noircir une page, comment poursuivre le chapitre où la règle de Trois n’aura pas lieu..

Les papillons s’amusent de plus en plus mais personne ne les regarde, déjà je pense qu’il y a quelque chose d’étrange..

Les papillons sur ma main redoublent de tendresse mais ne savent pas vraiment s’il faut piquer ou simplement caresser la peau, nous qui sommes de vrais papillons ne savons pas non plus quelle direction prendre et quel souci de survie donner à notre propre peau..

Les papillons sur ma joue ne se doutent pas du plaisir qu’ils auraient pu me donner mais la chose n’existe pas vraiment pour les papillons..

Tout cela me semble assez ridicule mais je n’ai pas le sens de toutes les choses modernes..

Les papillons reviennent et de nouveau décident de massacrer ce qu’il leur reste de possible rachat et enfin ils piquent. Pourquoi des coléoptères aussi mal formés décident ils d’être aussi peu respectueux des autres larves en attente de chrysalides..

Peut-être ne suis-je pas encore un vrai papillon.

.

.

.

.

.

.

.

.